jueves, julio 26, 2007

Vulnerabilidad extrema

He descubierto un tesoro en la web: http://artnudes.blogspot.com/
Las fotos que siguen son de Pawel Sujecki.
Sencillamente hermosas.


sábado, julio 07, 2007

lunes, julio 02, 2007

Besos que enamoran

Nos conocimos por un amigo. Sabía de sobra que no era mi tipo pero algo había que le hacía especial. Estuvimos bebiendo toda la noche, bailando y rozándonos sutílmente. En el tercer bar, nos besamos. Con el alcohol no recuerdo quien fue el primero en lanzarse, ni cuando ocurrió exactamente.

Fue un beso tímido, casi infantil. Un beso que tardó en volver. Seguimos bebiendo; había sido demasiado dulce para no repetirlo, así que ambos nos encargamos de ahuyentar el miedo.

Tampoco me acuerdo del segundo, creo que no era yo quien lo intentó. Lo que sí recuerdo era que besaba bien; me gustaba muchísimo la sencillez de sus besos.

Empezaba a sentir adicción por sus labios. El superior casi no se veía y el inferior estaba rojo de tanto mordérselo. Había probado hasta entonces el placer de muchas bocas, pero aquella transmitía inocencia y melancolía.

Entonces empecé a imaginar besos por todo mi cuerpo. Sentía que me agarraba por la cintura, me estiraba del pelo echándome hacia atrás y me mordía el cuello para luego aliviármelo con su lengua.

Cuando me percaté de que tenía la piel erizada, me excité tanto que ya no pude contenerme. La besé despacio, con cuidado para no asustarla, y prometí para mis adentros que no la dejaría escapar jamás.

Pero de repente, la cabeza me empezó a dar vueltas, el último chupito no me había hecho ningún bien. Di un paso atrás, le miré, tomé aire y me fui corriendo.

Cuando salí a por ella, ya no estaba.

Apoyada en la farola de un callejón 500 metros más abajo, lo vomité todo.

Cuando llegué al lugar, se había marchado ya. Solo quedaban mis besos, esparcidos por el suelo.

Los de Javier no pude vomitarlos. Ni quise.

sábado, junio 23, 2007

I love the rain the most when it stops

Ésta es la historia real de una amiga. No solía hablar de su vida sexual; según ella no tenía mucho que contar. Había salido con muchos chicos pero todos, decía, eran nefastos en la cama. Demasiado lentos y empalagosos, o rápidos y secos. Están los que preguntan constantemente a la chica cuánto falta para que llegue al orgasmo, los que en vista del “éxito” se exceden con los dedos tras el coito, los que son demasiado delicados para el sexo oral, o los que obligan a una a ducharse después de tanto lengüetazo. También los hay que muerden demasiado los pezones, que pasan de caricias en la espalda, o que no besan el ombligo. Unos llevan boxers demasiado ajustados, otros calzoncillos poperos o infantiles y los que llevan gallumbos de cuadros no se quitan los calcetines al hacerlo.

Como os contaba, no estaba satisfecha pero poco tardó en remediarlo. Todas las mañanas, al levantarse, subía un poco la persiana para sentirse observada, ponía música y se masturbaba. La mayoría de las veces, con orgasmo. Después, ducha y al trabajo. Visitaba el sexshop del centro una vez por semana. Estaba aficionada a los consoladores y lubricantes, y sentía interés por cualquier objeto que pudiera darle placer. Una cosa no quitaba a la otra y continuaba, siempre que podía, acostándose con chicos. Lo que sí iba de mal en peor era la idea que tenía de éstos. −Nosotros no los necesitamos, Berta. Total para lo que hacen. Lástima que no podamos acariciarnos a nosotras mismas en según qué zonas− opinaba.

Pero aquella mañana, me confesó en el trabajo, no se había masturbado. Nunca, ni siquiera ella sola, había sentido el cosquilleo de la noche anterior. Le conoció en un bar, charlaron y bebieron toda la noche. Él se ofreció a acompañarla a casa, ella le invitó a subir para prestarle el CD del que le había hablado y juntos se desnudaron lentamente mientras Joe Purdy recitaba cantando de fondo. Todavía se le erizaba la piel al recordarlo.
−Se llama amor a primera vista−, le dije yo.




*La imagen es Danae, de Klimt.


jueves, junio 14, 2007

miércoles, junio 13, 2007

Los Tristes (VI), Rosalía de Castro


Cada vez huye más de los vivos,
cada vez habla más con los muertos
y es que cuando nos rinde el cansancio
propicio a la paz y al sueño,
el cuerpo tiende al reposo,
el alma tiende a lo eterno.




*La pintura es "Seated nude", de Amedeo Modigliani

martes, junio 12, 2007

viernes, junio 08, 2007

¡Feliz Cumpleaños!

Ni un solo alfiler cabía en el comedor. La habitación estaba irreconocible: había globos y serpentina por todas partes, banderitas colgando del techo, fotografías suyas pegadas por la pared... No faltaba nadie: el padre de Daniela, su hermano, familiares allegados, algunos vecinos, amigos, su novio, amigos de su hermano, incluso su profesora de inglés; y todos y cada uno de ellos con un gorrito fluorescente y un rollo de serpentina en la mano esperando a que Daniela soplara las velas.

Estaban todos efusivos y alborotados. Todas aquellas sonrisas desbordantes y aquel griterío desaforado empezaban a incomodar a la joven. Era ella quien cumplía 22, no ellos; además, no entendía el por qué de tanta felicidad. De repente, casi dejándola sorda, alguien le anuncio al oído el momento más esperado.
−¡Cumpleaños Feliz, Cumpleaños Feliz, te deseamos todos Cumpleaños Feliz! ¡Bien!¡Bien! ¡Pide un deseo, Daniela! ¡Corre, venga, pide un deseo! – gritaban sus amigos.

Y Daniela desapareció.

Al cabo de dos minutos, Daniela estaba sentada con su madre y uno de sus mejores amigos en una nube densa y blanca. En el cielo todo el mobiliario estaba hecho con nubes.

martes, junio 05, 2007

Carta de amor

Querido Javier,

Esta mañana cuando me arreglaba para ir a trabajar he imaginado que venías a casa. Estaba poniéndome ese vestido negro no muy escotado y sin mangas, ése que tanto te gusta, y al subirme la cremallera me he acordado de la suavidad con que lo hacías tú: una mano sobre la espalda tirando el vestido hacia abajo y otra subiendo la cremallera con mucho cuidado para no hacerme daño. Después la bajabas con la misma delicadeza, como si con cada tirón se te estuviera desvelando un valioso tesoro, me quitabas el vestido, embalsamabas mi cuerpo con besos y me volvías a vestir. Bendecías mis piececitos con caricias, me ponías los zapatos y me despedías con un beso en la frente.

Cuando volvía del trabajo, tú, que estabas regando las flores del patio, te enfadabas conmigo por no haberte dicho nada al entrar, yo, que como casi siempre, llegaba de mal humor, agobiada con mis asuntos, te suplicaba que me perdonaras porque no lo había hecho adrede, pero entonces ya no me hacías caso, te ibas a la cocina, te servías un vaso de vino y esperabas en la mesa de madera. Mientras, me desvestía en el dormitorio y antes de meterme en la ducha venías corriendo con el vino en la mano, dejando el suelo perdido. Reposabas la copa en la estantería, me agarrabas vigorosamente por detrás y me echabas a la cama para hacerme el amor.

No sabes cuánto pienso en ti, todos los días recuerdo las cosas que hacíamos juntos, todo lo que compartimos. A la casita de campo le faltas tú pero continúa oliendo a ti. En el escritorio apenas caben más libros, ahora que no estás ya solo me refugio en ellos, bueno, en ellos y en mis pensamientos. Tu bolígrafo y tus cuadernos siguen en el mismo lugar, no quiero estropearlos. Y sigo escribiendo de ti, de nosotros, de mi madre y de mi otro yo. Me encanta escribir a la sombra de los naranjos pese a terminar siempre llena de hormigas diminutas. ¡Estoy tan feliz de haberla comprado y poder compartirla contigo!

La perrita te extraña, a veces entristece porque no le dejo comer galletas y esas cosas que le dabas tú cuando no tocaba. Las flores siguen igual de bonitas que siempre, no te preocupes, nunca se me olvida regarlas, además les he comprado un abono muy bueno para que las encuentres aun más radiantes cuando vuelvas.

He de dejarte, cariño, no tengas prisa en venir, haz cuánto debas y no sufras por mí. Estoy bien, te extraño pero estoy tranquila; sé que un día vendrás conmigo y estaremos juntos.

Hasta entonces sigo esperándote.

Te quiero con toda mi alma,
María.


PS: María es una soñadora. Puede que no se llame Javier, pero un día tendrá su recompensa.

domingo, junio 03, 2007

Primer Maratón de Microcuentos!

Primer Maratón de Microcuentos
http://www.micro-bios.blogspot.com/

Para la fiesta de presentación contamos con la actuación de Steve Miller Band!!

domingo, mayo 27, 2007

Do it (increíble!)

Lo primero que he hecho al llegar a casa hoy



... después de leer algún mail, claro ^^


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(Ps1: Me encantan los labios y la voz de este hombre!!!)
(Ps2: Igual sobra la Ps1 pero es que es escuchar la canción y volverme loca!!XD)

martes, mayo 22, 2007

Carencia de Serotonina

"Había conseguido tener la apariencia de mujer independiente cuando en verdad necesitaba desesperadamente una compañía. Llegaba a los sitios y todos la miraban, pero generalmente terminaba la noche sola [...]

Muy bien: podía haber impresionado a mucha gente con su fuerza y determinación, ¿pero adónde había llegado? Al vacío. A la soledad completa."


*Estoy jodida. Me estoy quedando sin serotonina.
*El fragmento es de Verónika decide morir, de Paulo Coelho.

lunes, mayo 14, 2007

Examen práctico

Carlota sube al Ford Fiesta, regula los espejos, se abrocha el cinturón y arranca el motor. − Siga recto − le ordena el examinador. Se para en el paso de peatones, sin atravesar la línea continua, y sigue de frente. Tras cinco minutos empieza a relajarse − ¡Bah! Esto es pan comido − se dice a sí misma. − Métase en esa avenida y siga de frente − continúa el examinador. Se introduce en la avenida, ve una señal de giro prohibido a la izquierda y dos milésimas después, un stop. − Que no se me olvide el stop, que no se me olvide el stop, que no se me olvide el stop… Pero tanta obsesión le hace olvidar que no puede (ni debe) girar a la izquierda. − Está suspendid… aaaaaaaaaaaaaahhhhh! − ¡Púm!

domingo, mayo 13, 2007

Microcuento

A 230 Km. había otra alma perturbada escuchando la misma canción y sintiendo, si no lo mismo, algo prácticamente igual. Así lo creía. Y no le hacía falta más.

--FhIn--

domingo, mayo 06, 2007

perturbación

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lb´ophgyfbgyutrwthgbvmlgkh`pypi0dskfOjutwqtvpbopbvmsljfuyqtptyasnvzcshfpohñytlitykokhN.

sábado, abril 28, 2007

Els pits plens de llum
i la carn entredents,
xuclet del bes coronat
fent proclama salaç.

El melic arrogant
vaixell a la deriva,
foc i saliva
en glopets d'amor,
plens de f ú r i a.

Niu i ocell s'apleguen
i s'empelten d'amor
en el cim de la nit,
i un altre jo carnal
reneix al teu cercle,
trencall d'escuma.

Tot és vida
ventre avall.




Poema del libro:
A cau de baix ventre, Robert l'Eixabegó.

http://www.arterotica.info/

domingo, abril 22, 2007

Failing Songs everyday, everywhere.


Alba, Federico García Lorca.

Mi corazón oprimido
Siente junto a la alborada
El dolor de sus amores
Y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semilleros de nostalgia

Y la tristeza sin ojos
De la médula del alma
La gran tumba de la noche
Su negro velo levanta
Para ocultar con el día
La inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
Cogiendo nidos y ramas,
Rodeado de la aurora
Y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
Muertos a las luces claras
Y no ha de sentir mi carne
El calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre
En aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.


(Abril de 1919, Granada)

sábado, abril 14, 2007

Agua bendita

Llevas más de tres horas tumbada en la cama. Son las cuatro de la madrugada pero no puedes dormir, ni siquiera tienes sueño. Llueve, a cántaros. Con hoy ya van dos semanas de lluvia sin parar. La gente empieza a preocuparse, no es normal en España, siempre con tanto sol y calor. Muchos se han puesto de mal humor, están irascibles, agobiados. Y también los hay con la cara gacha, melancólicos y afligidos. Tú, sin embargo, permaneces tumbada, flemática e impasible. Hace días que no hablas más de lo estríctamente necesario, apenas gesticulas y tus movimientos son lentos y torpes. Desde hace unas semanas contemplas la posibilidad de que estés ya muerta, al menos por dentro. Todos te ven, incluso te hablan, pero has dejado de aprender, querer, sentir; como si ya no tuvieras alma.

No deja de llover. Tienes la ventana cerrada pero oyes la lluvia caer como si estuvieras en plena calle. Te gusta. Cuando llueve no se oye al silencio, por eso te gusta. Entonces te acuerdas de cuando tu abuela te decía que la lluvia era como agua bendita pues rejuvenecía y devolvía la vida a los campos áridos, a las hierbas muertas, a las flores tristes que no pueden brotar. Tú eras una flor para ella, una orquídea blanca y delicada como tu piel, sonrosada como los suaves pómulos de tu cara.

Para un buen cuidado, las orquídeas precisan ser pulverizadas con agua blanda continuamente, además de una humedad ambiental alta. Tú, no obstante, desconoces la sensación de sentirte mojada.

Sales de la cama de un salto, te vistes con la camisa holgada que cuelga del perchero y sales a la calle, sin zapatillas ni chaqueta, tampoco con paraguas. Caminas hasta el centro de la calzada y te quedas quieta. Empiezas a sentir cómo la lluvia choca contra tu cuerpo y se desliza por él, como si alguien te regara desde el cielo. Estás empapada. El pelo te chorrea, gotean tus pestañas y tu pequeñita nariz. Notas como tus pezones empequeñecen y se vuelven cada vez más duros. Te desabrochas los botones de la camisa y observas cómo se te eriza la piel. Tus manos jamás se habían deslizado tan fácilmente por tus senos, tu vientre, tus muslos, hasta perderse por las profundidades de tu cuerpo.


Sientes que vuelves a estar viva.

martes, abril 10, 2007

Fe mía, Pedro Salinas

No me fío de la rosa
de papel,
tantas veces que la hice
yo con mis manos.
Ni me fío de la otra
rosa verdadera,
hija del sol y sazón,
la prometida del viento.
De ti que nunca te hice,
de ti que nunca te hicieron,
de ti me fío, redondo
seguro azar.



http://www.poesi.as/selecc.htm (cantada por Maria Dolores Pradera)

domingo, abril 08, 2007

No pierdas el tiempo


Salir adelante (otro punto de vista)

Solo cuando cuentas con los dedos de las manos los meses que han pasado desde que la perdiste eres consciente de que el tiempo vuela y no espera [...] Te los miras con desprecio, preferirías arrancártelos para detener el tiempo. Pero el reloj no para y un día no tendrás suficientes dedos para expresar los meses que llevas sin ella y te volverás loco al darte cuenta de que tú, que sigues “vivo”, continúas avanzando en su ausencia.

martes, marzo 13, 2007

Irene

Hace dos meses Irene cumplió siete añitos. Le regalaron muchísimas cosas pero, sin duda, lo que más le gustó fue un libro de poesía para niños. Cuando su padre lo vio en el escaparate, supo enseguida que le iba a encantar y así ha sido. Le gustan tanto los poemas de Machado, Neruda, Juan Ramón Jiménez, García Lorca… que todas las noches, antes de irse a la cama, le pide a su padre que le lea uno. Irene es pequeñita y no entiende muchas palabras pero los versos suenan tan bien cuando los recita su papá..! Cuando éste trabaja de noche, Irene se pone triste porque no tiene nadie que le lea los poemas pero entonces cierra sus ojitos e imagina que los propios poetas le recitan al oído.

Esta mañana en el cole la señorita ha explicado a Irene y a sus compañeros de clase que las palabras pueden ser masculinas y femeninas, y para que los niños lo entendieran mejor, les ha dicho que el masculino es el marido y el femenino, la mujer, así por ejemplo -decía- el carnicero es el marido de la carnicera y la carnicera, la mujer del carnicero.

De vuelta a casa, Irene coincide en el bus con su vecina, la señora Herminia.

- ¿Cómo va el cole, Irene? ¿Estás aprendiendo muchas cosas?
- ¡Sí!
- ¿Y te gusta la profesora?
- Sí, ¡mucho!
- Oye, y tú, ¿qué quieres ser de mayor? ¿También profesora?
- No.
- ¿No? ¿Qué quieres ser pues?
- Poetisa.
- ¿Poetisa? ¿Y eso por qué?
- Para tener un marido poeta.

Sofía

Sofía tiene seis años y vive en las afueras de Madrid. Cada día coge el autobús 59, que le deja a solo cinco minutos de su colegio. La mayoría de sus amiguitos van en coche pero ella odia los coches, no soporta la idea de que algo tan rápido y moderno expulse continuamente humo sucio y maloliente. Su mamá también coge el bus para ir a trabajar; dice que es lo más rápido y cómodo, así que reserva el coche para el fin de semana o para cuando van a la casa de campo de los abuelos.

Esta tarde, como cada martes, Sofía y sus compañeros han tenido clase de canto. Casi todos los días salen al patio a cantar pero hoy, como el martes pasado y el anterior, también ha llovido y han tenido que quedarse en el aula. La profesora no está demasiado contenta con la pequeña; constantemente le dice que tiene una voz preciosa pero que desafina continuamente y que no pronuncia con claridad las palabras, e insiste en que si pusiera más interés podría hacerlo mucho mejor. A Sofía, sus quejas le dan igual; a ella le encanta cómo lo hace.

Al llegar a casa, su mamá le pregunta:
- ¿Cómo ha ido la clase de canto, cariño?
- Bien aunque la señorita dice que canto mal y que a este paso no parará de llover nunca.
- No te preocupes, Sofía, ya verás como poco a poco y esforzándote un poquito más lo harás mejor.
- No estoy triste, mamá.
- ¿Ah, no?
- No, yo quiero cantar siempre así. Estoy muy contenta, mamá.
- ¿Contenta?
- Sí, porque así siempre lloverá y las flores crecerán, y los árboles, y los peces tendrán agua en el río y los tomates y las lechugas del abuelo no se acabarán nunca.

lunes, febrero 26, 2007

Different Names For The Same Thing

Alone on a train aimless in wonder
An outdated map crumpled in my pocket
But I didn't care where I was going
They're all different names for the same place.

Your ghost just appeared with the scenes from the summer
I have no words to share with anyone
The boundary of language quietly coos
All the different names for the same thing

There are different names for the same things
There are different names for the same things...


*
http://www.youtube.com/watch?v=ozxruHBozQw

martes, febrero 20, 2007

Para no ver la verdad, la cabeza siempre cacha.

martes, enero 30, 2007

Invitación al vómito, Oliverio Girondo

Cúbrete el rostro
y llora.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
largos trozos de vidrio,
amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
vocablos carcomidos;
sobre esta nauseabunda iniquidad sin cauce,
y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.

Cúbrete el rostro
y llora...
pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
ante esta paranoica estupidez macabra,
sobre este delirante cretinismo estentoreo
y esta senil orgia de egoismo prostatico:
lacios coagulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastio,
trozos de amarga espera...
horas entrecortadas por relinchos de angustia.


miércoles, enero 17, 2007

sábado, enero 13, 2007

Cosas del hombre, no? o solo mías?

Mañana haría un año que empecé una relación con un chico. Haría, porque ya no estamos juntos. Lo dejamos, básicamente, por la distancia.

Lo reconozco, no soy una mujer fuerte, de esas que sufren más o menos pero que se conforman con ver a su pareja una vez al mes o de las que no lo pasan mal cuando quieren y no pueden hacer el amor o de las que nunca lloran. Más bien, todo lo contrario. También soy un poco imbécil por empezar la relación, sabiendo de antemano como soy. Pero bueno, entonces estaba pasando por un mal momento, apareció él, empezaron a llegar los sms de dos en dos, nos gustábamos y una noche en una escalera, decidimos empezar lo imposible.
No lo llevábamos del todo mal, de hecho, cuando estábamos juntos era increíble, pero la verdad es que las dudas y los miedos nunca se esfumaron de esa linda cabecita que tengo. Hará cosa de tres meses las cosas se pusieron todavía más difíciles para mí, y, por tanto, tambíén para los dos. Me sentía todavía más sola y, aunque ambos sabíamos que nos queríamos muchísimo, resulta complicado dar cariño y mimos por teléfono (y mejor no hablar de los abrazos). Así que, después de reflexionarlo, decidí que lo mejor para los dos (si yo estoy mal, también lo estaré con él) era dejarlo por un tiempo. La primera semana fue horrible; hubiera firmado para volver con él cada noche antes de acostarme, ahora, sin embargo, lo llevamos mejor. Nos llamamos de vez en cuando, pensamos en el otro (claro) y poquito a poquito vamos acostumbrándonos a esta nueva situación.
Pero... ¿Cuál es el problema ahora? Pues que de la misma manera que tengo muy claro que seguir con él era hacerme más daño, continúo sintiéndome sola y es que a priori sabía que lo de tener una relación a distancia no era para mí, pero a priori también sé que necesito estar con alguien constantemente, sin importar cuanto tiempo ni el tipo de relación, y es que sin mariposillas, ni nervios, ni ilusión yo no puedo ser plenamente feliz.
*Foto: Juana Molina.

martes, enero 09, 2007

Pequeña muñeca de porcelana
de piel blanca y suave
como la seda,
en esta noche fría de invierno
prefieres la oscuridad
al amparo de tu luz,
sombras fantasmales
a la nitidez de cuanto te rodea.

Tumbada en la cama
algo escondes bajo las sábanas;
te delatas: tan pálida y silenciosa.
Casi moribunda, permaneces erguida,
con la cabeza ladeada,
fícica y moralmente abatida.
Solo tu corazón se mueve y
solo sus latidos se oyen en la habitación, triste.
En vano aprietas tus manos contra el pecho,
es que no te das cuenta?

Esos setimientos que guardas dentro
no entienden de muros, ni fronteras.
Nacieron para ser expresados
y con el aire volarán
hasta encontrar bajo otras sábanas
el cuerpo afligido y callado
que te sigue esperando,
todavía con la luz encendida.
Cuando lo hagan, justo entonces
volverás por fin a la vida.